Eu queria ser um ator
Mas não do tipo
Que finge sua dor

Eu queria ser um psicólogo
Mas não do tipo
Que rejeita o monólogo

Eu poderia até ser um comunicador
Se não for do tipo
Que fala com o menor denominador

O que não quero deveras
É ser poeta
Que mede palavras
E rimas veta

Arte é coisa da elite
Pobre imita com grafite
Em muros de vias públicas
Que as pessoas ricas
Apenas sobrevoam

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poesia instantânea
	tipo enlatada
vem pronta e congelada
	da tasmânia

Finjo que não tenho muito
Que sempre me falta algo
Reclamo sem ar, aflito!
Mas não sou melhor que um ator
Dançando sobre o palco
Que é esta mesa de plástico;
Meu personagem é de escritor
Desenho letras à pulso fraco
Que até parecem carícias
Sobre páginas submissas
Que jamais recusam
O que lhes é dado…

Que tolice!
Como se eu não visse
Todos os dias
O Sol brilhar;
Como se não houvessem
As músicas e melodias..
Como se não soubesse
Que é neste deserto feito quarto
Onde eu vou acordar
Por mais–
Que estas fantasias
Tentem me deslocar…

Ainda assim, escrevo à vontade
Na esperança de que o escrito
Faça-me lembrar de cada mito
Que um dia a imaginação
Fez parecer realidade

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ignorar a razão
     é como
dirigir na contramão

tudo fica bem
     se ninguém
vem da outra direção