Eu queria ser um artista
Mas não do tipo
Que entra na pista
Eu queria ser um ator
Mas não do tipo
Que finge sua dor
Eu queria ser um psicólogo
Mas não do tipo
Que rejeita o monólogo
Eu poderia até ser um comunicador
Se não for do tipo
Que fala com o menor denominador
O que não quero deveras
É ser poeta
Que mede palavras
E rimas veta
Admira-se as obras de arte…
Mas elas o seriam ainda
Se distribuídas suas partes?
Arte é coisa da elite
Pobre imita com grafite
Em muros de vias públicas
Que as pessoas ricas
Apenas sobrevoam
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poesia instantânea tipo enlatada vem pronta e congelada da tasmânia
Pensei que só mais um segundo
Deste interminável sono
Poderia me levar ao trono
De algum outro mundo
Finjo que não tenho muito
Que sempre me falta algo
Reclamo sem ar, aflito!
Mas não sou melhor que um ator
Dançando sobre o palco
Que é esta mesa de plástico;
Meu personagem é de escritor
Desenho letras à pulso fraco
Que até parecem carícias
Sobre páginas submissas
Que jamais recusam
O que lhes é dado…
Que tolice!
Como se eu não visse
Todos os dias
O Sol brilhar;
Como se não houvessem
As músicas e melodias..
Como se não soubesse
Que é neste deserto feito quarto
Onde eu vou acordar
Por mais–
Que estas fantasias
Tentem me deslocar…
Ainda assim, escrevo à vontade
Na esperança de que o escrito
Faça-me lembrar de cada mito
Que um dia a imaginação
Fez parecer realidade
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ignorar a razão
é como
dirigir na contramão
tudo fica bem
se ninguém
vem da outra direção